Eu sei como funciona. O acaso me prega peças. E no meio delas você veio embrulhado pra presente. Eu tropeço em cada oportunidade. Não sei ser pela metade, então acabo sendo por inteiro. E ninguém é ingênuo o suficiente pra cair nessas armadilhas do acaso. Só eu.
Eu vou vivendo por inteiro, sendo por inteiro, sentindo por inteiro e me entregando de bandeja por inteiro. Vou parar e prestar atenção em você, pelo simples fato de que eu adoraria que você fizesse o mesmo por mim. Eu reparo em tudo. Já sei seus horários, já gravei a posição das cinco pintinhas perdidas pelo seu nariz, já sei os dias em que você aparou ou não a barba. Tudo isso porque eu presto atenção. Eu absorvo suas palavras. Escuto, leio, mastigo, engulo. Qualquer coisa que indique um prefácio desse livro novo que é você me apetece de forma incansável.
Então eu lembro que eu também sou um livro. Um livro novo que você nunca leu. Me posiciono estrategicamente aberta entre as páginas 20 e 21 na sua mesa de cabeceira. No primeiro dia você passa direto e eu imagino que tenha perdido a batalha contra o sono. Tudo bem, vamos tentar novamente. Segundo dia e dessa vez a tela do computador parecia mais interessante. Vou ficar por aqui. Daqui a pouco o seu interesse grita aí dentro e você pega o livro, que sou eu, para dar uma folheada. Afinal, eu li seu livro por inteiro. Sei as frases, as citações, as vírgulas de cabo a rabo.
Os dias passam e o livro continua ali, largado e aberto. Você o pegou, leu algumas páginas e voltou a deixá-lo de lado. E nesse tempo eu cansei. Não dá pra ser por inteiro quando você não é nem ¼. Não dá pra fingir que eu não tenho vontades e necessidades pra agir de acordo com as tuas. Eu mesma fecho o livro e o retiro de perto de você. Ele é interessante e eu sei que haverá mais gente disposta a lê-lo.
Começo então a seguir as regras da minha cartilha do desapego. Vai ser fundamental evitar contato daqui em diante. O seu nome vai sendo apagado da minha cabeça, mas vai permanecer intocável no topo da minha lista de contatos do facebook. Cada movimento vai ser calculadamente ignorado. Até que vai deixar de incomodar. Não é doer. Os calos que eu ganhei ao longo do caminho até aqui já me deixaram mais resistente à dor. Mas é um incomodo. Uma pequena ardência na boca do estômago e um pequeno nó na garganta. A sensação de saudade de tudo aquilo que não foi, não é e nunca vai ser. “Minha filha, isso é apeguite moderada. Vou te prescrever uns remédios e em alguns dias estará tudo de volta ao normal”.
E assim foi. Ou será. Ou eu espero que seja.
Eu vou vivendo por inteiro, sendo por inteiro, sentindo por inteiro e me entregando de bandeja por inteiro. Vou parar e prestar atenção em você, pelo simples fato de que eu adoraria que você fizesse o mesmo por mim. Eu reparo em tudo. Já sei seus horários, já gravei a posição das cinco pintinhas perdidas pelo seu nariz, já sei os dias em que você aparou ou não a barba. Tudo isso porque eu presto atenção. Eu absorvo suas palavras. Escuto, leio, mastigo, engulo. Qualquer coisa que indique um prefácio desse livro novo que é você me apetece de forma incansável.
Então eu lembro que eu também sou um livro. Um livro novo que você nunca leu. Me posiciono estrategicamente aberta entre as páginas 20 e 21 na sua mesa de cabeceira. No primeiro dia você passa direto e eu imagino que tenha perdido a batalha contra o sono. Tudo bem, vamos tentar novamente. Segundo dia e dessa vez a tela do computador parecia mais interessante. Vou ficar por aqui. Daqui a pouco o seu interesse grita aí dentro e você pega o livro, que sou eu, para dar uma folheada. Afinal, eu li seu livro por inteiro. Sei as frases, as citações, as vírgulas de cabo a rabo.
Os dias passam e o livro continua ali, largado e aberto. Você o pegou, leu algumas páginas e voltou a deixá-lo de lado. E nesse tempo eu cansei. Não dá pra ser por inteiro quando você não é nem ¼. Não dá pra fingir que eu não tenho vontades e necessidades pra agir de acordo com as tuas. Eu mesma fecho o livro e o retiro de perto de você. Ele é interessante e eu sei que haverá mais gente disposta a lê-lo.
Começo então a seguir as regras da minha cartilha do desapego. Vai ser fundamental evitar contato daqui em diante. O seu nome vai sendo apagado da minha cabeça, mas vai permanecer intocável no topo da minha lista de contatos do facebook. Cada movimento vai ser calculadamente ignorado. Até que vai deixar de incomodar. Não é doer. Os calos que eu ganhei ao longo do caminho até aqui já me deixaram mais resistente à dor. Mas é um incomodo. Uma pequena ardência na boca do estômago e um pequeno nó na garganta. A sensação de saudade de tudo aquilo que não foi, não é e nunca vai ser. “Minha filha, isso é apeguite moderada. Vou te prescrever uns remédios e em alguns dias estará tudo de volta ao normal”.
E assim foi. Ou será. Ou eu espero que seja.
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